hay momentos en nuestra vida que no podemos eludir..............  yo estoy viviendo, uno fuerte, intenso, y que me tiene interrogandome acerca de la vida, y acerca de todo.

les contare....soy hija unica, tengo una madre de 85 años...las ciudades crecen, se modernizan , calles se cierran, otras se abren, el modernismo ataca¡¡¡

hoy, le ha tocado a mi madre¡¡¡ despues de vivir 70 años en esta casa, le pagan un buen dinero, perto no el dinero de la historia familiar, pero no el dinero de los arboles que vio crecer en su huerto, le pagan por el terreno, por la tierra, ...y quien le paga por su llanto?.

y quien le paga por los padres que aun ve caminando en sus recuerdos en esa casa? y e4lla aun me ve, alli, el dia que yo naci..... y estan sus flores hablandole de abandono, porque una fria maquina viene y demolera todo¡¡¡¡¡¡¡

estoy triste por todo, soy su unica hija, ella no quiere moverse del terruño¡¡¡ la entiendo, yo emigre hace mucho¡¡¡¡¡, si ustedes conocen, cuando la modernidad paga las lagrimas, haganmelo saber¡¡¡¡¡, le he comprado una hermosa casa¡¡¡¡ pero otros, le han robado la alegria¡¡¡¡¡ y no hay nada ni nadfie que se la vuelva a dar¡¡¡¡ estare aca, unos dos meses, tratando que mi madre ria¡¡¡¡ tratando de armarle una nueva historia¡...... a los 85 años?

 los quiero, los extraño, a todos, Nina, mi querida Nina , Paula, el faraon, lagra, dumara, todos mis amighos¡¡¡¡¡¡    denme consuelo, asi, cuando pueda entrar, encontare sus palabras, un abrazo, ivonne

¿Con qué puedo retenerte?
Te ofrezco magras calles, ocasos desesperados, la luna
de los corroídos suburbios.
Te ofrezco la amargura de un hombre que ha mirado
largamente a la luna solitaria.
Te ofrezco mis antepasados, mis muertos, los fantasmas
que hombres vivientes han honrado en mármol:
el padre de mi padre muerto en la frontera
de Buenos Aires, dos balas a través de sus pulmones,
barbado y muerto, envuelto por sus soldados
en el cuero de una vaca; el abuelo de mi madre
-con tan solo venticuatro años- encabezando
una carga de trescientos hombres en el Perú, ahora
espectros en desvanecidos caballos.
Te ofrezco cualquier agudeza que puedan contener
mis libros, cualquier hombradía o humor en mi vida.
Te ofrezco la lealtad de un hombre que nunca ha sido leal.
Te ofrezco ese meollo de mí mismo que he salvado,
de alguna manera: el corazón central que no
comercia con palabras, no trafica con sueños,
y está intocado por el tiempo, por la alegría,
por las adversidades.
Te ofrezco la memoria de una rosa amarilla vista
en el ocaso, años antes de que hubieras nacido.
Te ofrezco explicaciones de ti misma, teorías sobre ti misma,
auténticas y sorprendentes noticias de ti misma.
Te puedo dar mi soledad, mi oscuridad, el hambre
de mi corazón; trato de sobornarte con
la incetidumbre, con el peligro, con la derrota.

De El otro, el mismo
Traducción de Roberto Fernández Retamar

JORGE LUIS BORGES